1.1 灰白世界陈默站在画布前，像一尊僵硬的雕塑。
画布上，《雨巷》完成了一半。
一个模糊的女性身影，一把孤零零的伞，背景是大片混沌、压抑的灰蓝色。
雨滴？
他画不出来。
不是技术问题，而是感觉不对。
记忆里那个雨天是朦胧而诗意的，带着青草和泥土的芬芳，可他调出的颜色，却只有死水般的污浊。
“操！”
他低吼一声，将饱蘸颜料的画笔狠狠掼在墙上。
啪嗒一声，钴蓝与熟褐混合的污迹，在斑驳的墙面上炸开，溅到了旁边一张钉着的旧照片上。
照片里，年轻的他和一个笑容灿烂的女孩站在一棵樱花树下，背景是漫天的粉白。
那是林晚。
心脏像是被什么东西蜇了一下，细微的刺痛感转瞬即逝，取而代之的是更深的无力。
他走过去，想擦掉照片上的颜料，手指却停在半空。
没意义了。
就像他此刻的创作，一切都没意义了。
他烦躁地转身，踢开了脚边的几个空颜料管，走到堆满杂物的窗边。
窗外是真实的、车水马龙的灰白世界。
在他的眼里，城市的色彩似乎也正在一点点褪去，和他调色盘上的颜色一样，变得沉闷、单调。
瓶颈期。
每个创作者都会经历。
但他的不一样。
他的瓶颈像一道不断升高的墙，将他与他曾经掌控自如的色彩和情感彻底隔绝。
他已经三个月没能画出一幅让自己满意的作品了。
他深吸一口满是松节油味的空气，强迫自己冷静。
他走回画架旁，拿起一本边缘磨损的速写本。
这是他的“珍宝”，里面全是过去的写生——在咖啡馆看书的林晚，在阳光下奔跑的林晚，睡着时睫毛像小扇子的林晚……每一根线条都仿佛有自己的生命，充满了悸动的爱意。
那是他灵感的源头。
可现在，源头还在，水却断了。
他闭上眼，拼命回想那张照片拍摄后的情景。
那天，他们从樱花树下离开，天空飘起了细雨。
他拉着她跑进一条无人的小巷，雨水打湿了她的头发和肩膀，她笑着，眼睛亮得像落满了星子。
他记得自己当时疯狂地想，一定要调出那种颜色——她发梢上雨水折射出的，那种介于彩虹与钻石光芒之间的，无法被定义的、活着的颜色。
他猛地睁开眼，冲到调色盘前，挤出一
画布上，《雨巷》完成了一半。
一个模糊的女性身影，一把孤零零的伞，背景是大片混沌、压抑的灰蓝色。
雨滴？
他画不出来。
不是技术问题，而是感觉不对。
记忆里那个雨天是朦胧而诗意的，带着青草和泥土的芬芳，可他调出的颜色，却只有死水般的污浊。
“操！”
他低吼一声，将饱蘸颜料的画笔狠狠掼在墙上。
啪嗒一声，钴蓝与熟褐混合的污迹，在斑驳的墙面上炸开，溅到了旁边一张钉着的旧照片上。
照片里，年轻的他和一个笑容灿烂的女孩站在一棵樱花树下，背景是漫天的粉白。
那是林晚。
心脏像是被什么东西蜇了一下，细微的刺痛感转瞬即逝，取而代之的是更深的无力。
他走过去，想擦掉照片上的颜料，手指却停在半空。
没意义了。
就像他此刻的创作，一切都没意义了。
他烦躁地转身，踢开了脚边的几个空颜料管，走到堆满杂物的窗边。
窗外是真实的、车水马龙的灰白世界。
在他的眼里，城市的色彩似乎也正在一点点褪去，和他调色盘上的颜色一样，变得沉闷、单调。
瓶颈期。
每个创作者都会经历。
但他的不一样。
他的瓶颈像一道不断升高的墙，将他与他曾经掌控自如的色彩和情感彻底隔绝。
他已经三个月没能画出一幅让自己满意的作品了。
他深吸一口满是松节油味的空气，强迫自己冷静。
他走回画架旁，拿起一本边缘磨损的速写本。
这是他的“珍宝”，里面全是过去的写生——在咖啡馆看书的林晚，在阳光下奔跑的林晚，睡着时睫毛像小扇子的林晚……每一根线条都仿佛有自己的生命，充满了悸动的爱意。
那是他灵感的源头。
可现在，源头还在，水却断了。
他闭上眼，拼命回想那张照片拍摄后的情景。
那天，他们从樱花树下离开，天空飘起了细雨。
他拉着她跑进一条无人的小巷，雨水打湿了她的头发和肩膀，她笑着，眼睛亮得像落满了星子。
他记得自己当时疯狂地想，一定要调出那种颜色——她发梢上雨水折射出的，那种介于彩虹与钻石光芒之间的，无法被定义的、活着的颜色。
他猛地睁开眼，冲到调色盘前，挤出一
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